tag:blogger.com,1999:blog-311034272024-03-07T10:50:48.506-03:00C A R N A V A L I T O>> M e d i o c r e d e t a n a u t o d i d a c t a .Unknownnoreply@blogger.comBlogger79125tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-19117739359077024032012-01-15T02:46:00.002-03:002013-07-25T21:31:39.097-03:00CederMezquinar el rabillo del ojo<br />
<div>
sabiéndolo delator</div>
<div>
hijo de la culpa<br />
y padre de la culpa</div>
<div>
<br />
Oprimir</div>
<div>
mientras todo pasa</div>
<div>
en otro lugar inevitable<br />
<br /></div>
<div>
Esperar, desesperar </div>
<div>
retroceder, capitular.</div>
<div>
<br />
Dar vuelta la cara</div>
<div>
ondear banderas en retirada</div>
<div>
<br />
Nadar lejos, vencido,</div>
<div>
olas perpetuas</div>
<div>
<br />
Sal y desierto.</div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-36221570033134109972011-10-16T00:02:00.001-03:002011-10-16T00:15:24.408-03:00El peor sueño<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvxsYccffXSI_rTIE5PuS4QkGwNgfpdC9WU9pizBXcApXmgIcWAKZ6rkTO1cdutKgNRvaxejp7ro6Za30SdbqYf1VoPsbuW3jXVUdsNmGAaYMb9ctETYlAaIL0GSGJsi2AT0IrvA/s1600/Gr%25C3%25A1fico1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 274px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvxsYccffXSI_rTIE5PuS4QkGwNgfpdC9WU9pizBXcApXmgIcWAKZ6rkTO1cdutKgNRvaxejp7ro6Za30SdbqYf1VoPsbuW3jXVUdsNmGAaYMb9ctETYlAaIL0GSGJsi2AT0IrvA/s400/Gr%25C3%25A1fico1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5663923347976115682" /></a><br /><p class="MsoNormal"><br /><br />Hay noches en las que prefiero no dormir, porque sé que voy a soñar una vida imposible. Voy a soñar que aquí no ha pasado nada, y que el vacío que dejaste en mi placard fue sólo una pesadilla.<span> </span>Y voy a sonreír con los ojos cerrados, con un alivio tan pacificador que mis músculos volverán al reposo, mi mandíbula no apretará y mis puños se desarmaran en manojos de dedos blandos.</p> <p class="MsoNormal">Voy a soñar con un pasillo iluminado con la luz del sol, con vos llegando sin hacer ruido con los zapatos, trayendo en cada mano ramilletes de primavera no apta para alérgicos al polen. </p> <p class="MsoNormal">Sonarán acordes de éxitos de los noventa, y apuraremos el paso para sacarle una vuelta a esa pareja de gorditos en la pista en donde entrenan los atletas con caras de embobados.</p> <p class="MsoNormal">Nos esconderemos de los vecinos chismosos, que pispean desde la ventana a ver si nuestro beso es en la mejilla o un poquito más allá de lo que permite el decoro. </p> <p class="MsoNormal">Y siempre, en cada fotograma de ese sueño cruel, tu sonrisa será la marca de agua, la prueba de originalidad, el holograma dentro del holograma, que será ese sueño tirano.</p> <p class="MsoNormal">En esas noches lo peor pasa, y es tanto el esfuerzo que termino vencido, y caigo. Y es como caer para arriba, flotar en una marea diáfana y absurda como el amor arrebatado. Con la belleza y la longevidad de un jazmín del aire. Con la perversa sinrazón de haber estado ausente mientras tanto, y ardiendo de cuerpo presente cuando todo se ha ido.</p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-87360554893110598942011-08-28T04:28:00.005-03:002011-08-30T20:19:36.613-03:00La suerte es un trebol venenoso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRNteQFw3gezi3MpsDh2km2jGUGMTVSM0XdIOY0kMlWNA_qwEeoUC7HHs7Aw7suA2pw3ihMvUu4KKP8StEbDMVzNzYSZJwsenDDMT5W1YESlRxArenCSTz8svgKyAenjOl5aRJxw/s1600/Shamrock+and+Irish+Moss.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRNteQFw3gezi3MpsDh2km2jGUGMTVSM0XdIOY0kMlWNA_qwEeoUC7HHs7Aw7suA2pw3ihMvUu4KKP8StEbDMVzNzYSZJwsenDDMT5W1YESlRxArenCSTz8svgKyAenjOl5aRJxw/s400/Shamrock+and+Irish+Moss.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5645805947773196370" border="0" /></a>
<br /><div class="mbl notesBlogText clearfix"><div><p>
<br /></p><p>Claramente escribo / sobre la plena certeza / de que no podrás leerme / porque para ello tendría / que comenzar todo de cero / y cuando digo todo / es la tierra, la vida en ella / la migración las revoluciones / las causalidades irrisorias del sino / que hicieron que a destiempo / vos y yo seamos tan cercanos / tan nacidos para la indiferencia / tan estúpidamente bellos / en mi sueño de anhelo imposible. </p><p>Porque puedo / y claro, ya ni me privo / mirarte embelezado / atónito, como idiota / ante el ojo crítico / de terceros en discordia / y la capciosa culpa / de tener una certeza / tan inútil como un mástil / sin bandera, sin pasado / como un arco sin victorias / sin desfiles ni suicidas / dispuestos a dar el salto.</p><p> </p><p>Ni siquiera yo me atrevo / a un arrojo honroso / a tono con tanto imposible.</p><p> </p><p>Si al menos vieras lo que se ve de tan lejos.</p><p> </p><p>Es la más plena noción de abandono / la que me reduce a un eco seco / de versos secos a tus ojos.</p></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-25227463687349294532011-08-28T04:28:00.001-03:002011-08-28T04:28:24.887-03:00Así sontus besos son susurrados / son goteras de cuerito flojo / son la lluvia que casa a las viejas / son miguitas de pan del mantel de la abuela / son arena de jugar en la plaza / son la huella de un caracol dibujado / son ramitas que deja la tormenta / son los grillos cuando hace calor / son los tambores que suenan en otro barrio / son las tres teclas más altas del piano / son el tono de espera de una larga distancia / son dos pisos sin ascensor / son el vuelo de un boleto de tren / son los jueves a la hora del té / son los lunes cuando esperamos el sol / son las noches que no te tendré.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-81611417654753610182011-08-28T04:27:00.001-03:002011-08-30T20:25:56.447-03:00You're offline<div style="text-align: justify;">Anclado en la descomunicación. Los cordones desatados, los abrigos desabotonados, los secretos desollados. Atemperado. Inmovilizado cuando el frenesí resiste la rutina. Van, vuelven, ráfagas de gente y uno aquí, "estatuado". Fuera de servicio. Fuera de combate. Dentro, clavado, pero por eso fuera. Estación fantasma fuera del recorrido.Y el modo animal de aullar, y el novedoso modo de alzar la voz con un pulgar, con un repiqueteo de notas trashumantes. En la era de los instantes, anclado y reclamando a la noche la propiedad intelectual del verso que perjura solitario. Fuera de la línea, de marginal para excluído, de los extremos a los derrumbres, de cataratas a la ceguera. Una última ilusión de apropiación abrupta, un discurrir de sandeces de loco que habla solo en un anden en hora pico.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-28696381556501266932011-08-28T04:26:00.000-03:002011-08-28T04:27:40.264-03:00And i ride and i ride<div style="text-align: justify;">Intentar ser el pasajero de la canción de Iggy Pop, repetir la vuelta de acordes una y otra vez, girar, marear, levitar, desgañitar, sacudir los simientos, levantar las sillas, las macetas, las baldosas, los árboles, los cableados de luz, los puestos de diarios, los autos, los chalecitos, las fábricas, los puentes, el parque municipal, la red cloacal, los estadios con sus tribunas colmadas, las estaciones de trenes con sus trenes y sus talleres y el tendido, los campos sembrados, las vaquitas siempre ajenas, las minas de carbón, todos los kilómetros de ruta, lagunas lagos y ríos, los glaciares, los siempre olvidados hielos continentales y todas las especies de pingüinos y cetáceos que habitan en las aguas más australes, y que se enmarañen con los kelpers, los buques japonenes, los camiones, los buses de larga distancia, las estaciones de servicio, los pozos petroleros, los hangares, las bases militares, los silos, los cementerios, las piscinas y las usinas eléctricas que por el mismo impulso son arrastradas hacia arriba, a bailar, a golpear, a relucir, a desafiar los principios físicos del equilibrio que hace que lo blanco sea siempre blanco y lo negro se esconda, que todo tienda a caer y que todos tiendan a morir, y a privar las manos de tocar los ojos sin dañar, y a privar la boca de morder sin lastimar, siempre a privar y nunca a primar lo impetuoso que se esconde en el tipo que decide entre ser el pasajero de la canción de Iggy Pop o ser una bala de salva que no suena al disparar.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-2103957466124344912011-08-08T01:20:00.003-03:002011-08-08T01:40:30.908-03:00Nadie hace lo que quiere<div style="text-align: justify;">Yo no quiero estar encendido de alegría porque esa alegría está alimentada en laboratorios, en donde los químicos se combinan de modo antinatural, todo inducido por que vos (sí, vos) me penetrás irremediablemente bella. El punto en todo esto es que me abstraigo de todo mu, y puedo recuperar esa destreza de detenerme en un detalle mínimo (el largo de una pestaña, el arco de los dientes de una sonrisa, la proporción de los muslos en función de los tobillos o el torno de los dedos de tu mano izquierda) y estoy apresado, girando de contento, aun con un pie clavado al piso.<br /><br />Lo extraño es que no quiero, pero quiero. Quiero decir: no debería querer estas burbujas atómicas que estallan en fa mayor sostenido y en si. Pero lo que quiero y lo que debo no se lo debo a nadie.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-7355391183458346362011-03-11T01:18:00.003-03:002011-03-11T01:29:57.767-03:00Un prócer<div style="text-align: justify;">De solo suponer que al morir sabremos todo de todos, y a la vez perdonaremos todo a todos, porque a la larga seremos igualados de un hachazo, creo que pesaría más todo el tiempo de muerto en vida, de cobardía silente, de tristes corazas al deseo incendiario pero acallado, el huracan inservible, la explosión que a nadie chistó.<br /><br />De suponer, en cambio, que el hachazo nos devuelve a nuestra eterna normalidad de nada pura, más pesado todavía el haber sido nada en vida, nada en cueros, nada en el habla.<br /><br />La vida del que espera sabiendo que lo más parecido a una certeza es que el estado de las cosas aplaste su torpeza, es algo tan triste, tan reprochable.<br /><br />No me vengan con la abnegación, el destino del héroe, la honra y el ser de bien.<br /><br />Que me mires cada noche se carga la hidalguía de los próceres que deberían ser mi ejemplo.<br /><br />Y así y todo, tan muerto y tan frío como soldado de bronce a la monta. Y ninguna pata alzada del corcel, porque esta batalla está perdida, y mi arrojo es pura vergüenza.<br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-14588250584179106162011-02-27T06:00:00.004-03:002011-03-11T01:17:59.632-03:00El ciego<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMJl12_4vHHVrSr9antcOS-ECPJAL542die-zz7JztUqC8Jb3RwhLs822FtCoN7jTd8gt-VtUGDD7VSxxHRJmwAGFClMav7cvEsPE3w9f0AhUNj7ultrI18TYmA9Xe5bJekWqFZA/s1600/bb.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 400px; height: 234px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMJl12_4vHHVrSr9antcOS-ECPJAL542die-zz7JztUqC8Jb3RwhLs822FtCoN7jTd8gt-VtUGDD7VSxxHRJmwAGFClMav7cvEsPE3w9f0AhUNj7ultrI18TYmA9Xe5bJekWqFZA/s400/bb.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5578293879476246482" border="0" /></a><br /><br /><br />Y si no? Y si es no de una vez, y arrebatado, desestimo el orden de las cosas, los pilares del buen proceder, la potestad de la confianza, el apego a los valores y la entidad de los acuerdos que priman en todo pacto de caballeros, y te robo?<br />Mejor dicho, te convenzo de que te dejes robar. De que me des todo lo de valor, todo lo que deseo.<br />En el mejor de los casos, será una nueva vida en un exilio intramuros, acarreando toneladas de filosa acusación y malestar de culpa.<br />Pero hoy, en donde todo es improbable, estupida historieta, me importa nada el abismo que nos sería salir al sol, o en bicicleta.<br />Es eso sólo, el hambre idiota de una vuelta en bicicleta.<br />El hambre cegadora.<br />El ciego impertinente.<br />El ciego amoral.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-12793393334790340922010-11-12T07:28:00.001-03:002010-11-12T07:31:57.757-03:00Algo sobre Paul en River<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAk4G8dmlC0YKTgbGd3rElS1JHrnvqn0_zBWnhd7dzCAzCmTIvFHnV5FqOGLJlj2G-JFnA2hFuhAfCvMZ5LGGsUNQwog50F-nzwVh4Ky1uc5FzlA3ClNEom0-IStezjiZyqULcnA/s1600/Imagen+064.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 400px; height: 263px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAk4G8dmlC0YKTgbGd3rElS1JHrnvqn0_zBWnhd7dzCAzCmTIvFHnV5FqOGLJlj2G-JFnA2hFuhAfCvMZ5LGGsUNQwog50F-nzwVh4Ky1uc5FzlA3ClNEom0-IStezjiZyqULcnA/s400/Imagen+064.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538608958609725874" border="0" /></a><br /><br /><br /><blockquote><p><em><strong>"Soy de los que consideran que la persona a quien no le gustan los Beatles es muy poco confiable. Me quedé atónito mirando a una persona que es lo más parecido a un santo en la Tierra". </strong><br />(Javier Malosetti)</em></p></blockquote><p> </p><p> </p><p style="text-align: justify;">Recién estoy encontrando algunas palabras para tratar de interpretar a Paul Mc Cartney en vivo en River. Y siento que lo que vaya a decir va a quedar desdibujado, a la manera de un cover intentado sin gracia. Porque sin gracia, podés tocar Blackbird, pero el pajarraco se te muere enjaulado. Y me temo que lo que pueda decir sobre la experiencia -que es la palabra que le cabe a todo esto, y allí no dudo- se quede a ras del suelo.</p><p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;">Mi corazón, que como saben los que me regalan su amistad, es una pequeña piedra pómez, se multiplicó. Y mi ser mezquino, miserable, se sintió como nunca antes, extrapolado, flotando. La platea San Martín baja, tan privilegiada para el botellazo certero a un lineman, era una lejana grada que guardaba respeto y devoción por la divinidad. Porque nunca estuve tan lejos de un escenario en un concierto, y tal vez de haber estado más cerca no hubiera sido correcto alzar la vista y mirar cara a cara. Y la grada era una estructura de la atemporalidad, en donde tres horas es un recuerdo, en donde la música triunfa sobre el sonido, en donde canciones que no pueden ser verdad son la revelación.</p><p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;">Hubo un momento en donde realmente me costó creer. Ante el tamaño de la evidencia, uno duda. Le pasará al que escala y llega a la cima imposible, al náufrago, al astronauta. Fue en la seguidilla Let it be - Live and let die - Hey Jude. ¿En qué unidad de medida se puede asir? ¿Cómo hay que ubicar el cuerpo para atajar eso que te cae encima?</p><p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;">Entonces comprendí qué quieren representar los directores de cine cuando filman al actor quieto, mientras que alrededor de él la gente pasa como en cámara rápida, eso de "toda mi vida en un segundo". Entendí el significado del vértigo y del salto al vacío. Y no, no a la manera destructiva de Manson.</p><p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;">Paul, en River, se cagó en las leyes del tiempo. Las domina, por espacio de algunas horas, y ese don lo pasea por algunas ciudades del mundo. Es el metafísico práctico de la cultura popular. Hace más de 40 años le salió Blackbird, y le sale todo lo arriba enumerado. Al tipo <span style="font-style: italic;">le sale</span>. ¿Qué es eso? ¿Qué no hacer ante eso?</p><p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;">El primer síntoma de cambio es radical, y es apenas el primero: con la certeza de que nunca más en mi vida un concierto sea tanto, no me apeno, sino que me siento agradecido. Es que hay cosas que cobran sentido así, no en la habitualidad, sino en el quiebre, en la inflección. Como la cima del que escala, como el espacio del astronauta.</p><p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;">Por una vez, disfruté de cada paso de mi vida.</p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-8881145290593235722010-08-21T01:42:00.002-03:002010-08-21T01:54:27.105-03:00el por qué de todopor que sé<br />que nos vamos a partir<br />al partir<br />y al quedarnos<br />uno a cada lado<br />en cada polo<br />a la luz<br />y en sombra<br /><br />y estas cosas<br />así nomás<br />estas pocas cosas<br />van a ser todo<br />lo imposible<br />el cielo<br />el más allá<br />perdido<br /><br />y todo este tiempo<br />es el tiempo muerto<br />una vez<br />en vida, en sueño<br />y que será<br />la muerte viva<br />mañana<br />en la hora ajena<br /><br />porque es tan<br />terrible<br />hago todo<br />de modo<br />que parezca<br />un drama<br />el solo hecho<br />de perderme<br /><br />porque sé<br />que cada día<br />estamos más lejos<br />por dormir tan cerca<br />por saber qué<br />va a decir<br />tu boca cuando<br />quiera hablarte<br /><br />imposible<br />entender<br />porque a mí.<br />lo más puro,<br />lo que tuve<br />una tarde<br />que ví el mar<br />y oí el mar<br /><br />siempre así<br />por esquivar<br />la ruta<br />predicha<br />en nuestra<br />sangre débil<br />que es la sangre<br />única<br /><br />eternamente<br />solos<br />y sabernos<br />el otro,<br />como ninguno más<br />puede sabernos<br />aunque no más<br />sea una letra<br /><br />y nunca,<br />porque es así,<br />nunca la palabra<br />que nos crea<br />y nos lleva.<br />eternos<br />y mudos<br />por ser solo uno.<br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;"><em>en vísperas del 23 de agosto.</em></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-56288904704077443022010-08-15T04:44:00.002-03:002010-08-15T04:57:32.881-03:0030Me espera tanto dolor.<br /><br />Y me urge saber<br />qué habrá cada noche a oscuras<br />cuando quiera ver<br />más allá.<br /><br />Una bendición injusta.<br /><br />Hasta dónde llegará<br />el caballo errante<br />que me late<br />y me drena ardor<br /><br />Hasta dónde el trueno<br />que rompe la noche<br />en dos<br />y sacude el alma<br /><br />Esa fiebre del siempre ingenuo.<br /><br />Los ladridos cerca<br />que hacen mella artera<br />en la espalda<br />en la voz hiriente.<br /><br />Esa culpa en sogas<br />en cadenas<br />en mordazas pana<br />velcro tanza duelo<br /><br />Ese verso libre y preso<br /><br />Una vez fue una<br />y trina y siempre<br />fue la vez<br />en que dí la cara<br /><br />Una vez son treinta<br />voces y denarios<br />que se pierden<br />en una alameda<br /><br />Qué imprevisto el mar<br />cuando dan los treinta<br />y ese mar se agota<br />y se vuelve buque<br /><br />Cuánto mar la boca<br />de la voz profunda<br />un lamento solo<br />descorazonado.<br /><br />Llueve la hojarasca.<br /><br />Fiebre en las estepas.<br /><br />Cruce de los vientos.<br /><br />Trueno en una sierra.<br /><br />Siempre son las cuatro.<br /><br />Cuatro en una escena.<br /><br />Dos en una aguada.<br /><br />Uno en una huelga.<br /><br />Treinta en retirada.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-28453448404555259932010-07-21T07:24:00.004-03:002010-07-21T07:38:21.239-03:00F í v e r<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZjIH9_iHgAJVd9GXisOzbizWA_5vnis2C2k3fo0VTYTikbP6V2iuOW34ZC529gqqyoefzXumQp5yFV6biPWrI5m2ccEiL20gF8nIWGIWtQ79oehlw8boR4NMyDteMqYzfDskgdw/s1600/2132fever.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5496304430635098402" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 234px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZjIH9_iHgAJVd9GXisOzbizWA_5vnis2C2k3fo0VTYTikbP6V2iuOW34ZC529gqqyoefzXumQp5yFV6biPWrI5m2ccEiL20gF8nIWGIWtQ79oehlw8boR4NMyDteMqYzfDskgdw/s400/2132fever.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Un estado superior</div><div>un abismo</div><div>la nueva normalidad atroz</div><div> </div><div>El dolor en marea alta</div><div>y añorar</div><div>los puñados de arena al viento</div><div> </div><div>Recién entonces el amor</div><div>descarnados </div><div>ante la sal más pura</div><div> </div><div> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-50824374899297796682010-02-19T19:33:00.001-03:002010-02-19T19:36:44.877-03:00F á b u l a<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs5ppW-7VE-yFbmNLviB251FwazVIX9FES9uQmnnX_2svLV_fkQqZdQClQDq0r5GF7ee7vzgB8jdkCcov4-x9AN6GiK0YTL-Vz9ZkT3g3mKaLo-F1IN7myQY-NjH_OJAoyPpbj7Q/s1600-h/tiana-y-el-sapo-nintendo-ds.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440087160269129122" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 99px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs5ppW-7VE-yFbmNLviB251FwazVIX9FES9uQmnnX_2svLV_fkQqZdQClQDq0r5GF7ee7vzgB8jdkCcov4-x9AN6GiK0YTL-Vz9ZkT3g3mKaLo-F1IN7myQY-NjH_OJAoyPpbj7Q/s400/tiana-y-el-sapo-nintendo-ds.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><br /><br /><br /><br />Cenicienta perdió una Havaiana en la arena, y beso un sapo con la esperanza de una metamorfosis principesca, sin saber de su alergia a los batracios. Pobre Cenicienta. Por suerte, tenía una buena prepaga que le cubrió los gastos médicos, aunque no los del corazón. Pobre Cenicienta.¡No seas como Cenicienta! Comprate las Havaianas que vienen con tira para el talón, y evitá besar batracios. Eso sí: no te atrases nunca con tus cuotas de la prepaga.</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-26778538126824246162009-12-11T00:43:00.001-03:002009-12-11T00:45:55.211-03:00COLORES PRIMARIOS, COLORES SANTOS<em>(Dedicado a Abel Escudero Zadrayec y a la memoria de Gustavo Cerati y Daniel Melero, QEPD)<br /></em><br />Uno mira y ve solo lo que filtra su ser. Observa los colores, pero los relaciona con los contornos y se pierde en las formas. Será porque los colores parecen tan comunes y cotidianos que ya nadie repara en ellos. Aunque esto no es mortal, puede ser útil redescubrir los colores.<br /><br />Muchas veces uno está en condiciones de poder empalagarse con el rosado de las mejillas de un niño pero no lo hace, tal vez por vergüenza o por los celos de los padres de la criatura, que temen que este termine con mal de ojo.<br /><br />Incluso muchas veces nuestro morbo nos pide la cruda palidez del difunto en el velorio, sobre todo con lo social que se han vuelto estos eventos.<br /><br />El verde musgo en los panes olvidados, el ocre otoñal en los dientes con nicotina.<br /><br />El apasionado rojo que circunvala a una protuberancia de pus.<br /><br />¡Quién pudiera aprovechar cada momento para mirar como se debe!<br /><br /><br />(1999, o por ahí, a propósito de <a href="http://yelresto.blogspot.com/2009/12/600-para-lyon.html">esto</a>)Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-81574184316816524832009-11-22T00:14:00.003-03:002009-11-22T00:32:41.113-03:00DescansaAsí será, nona.<br />Puramente recuerdo, y luego olvido.<br />Como todos, ya lo sabés.<br />Y si tus dudas más duras,<br />las que dieron fuego al dolor<br />hoy no proscribieron<br />al menos será ese silencio<br />perpetuo el que se lleve<br />la herida que no cerraste.<br /><br />Al fin el fin,<br />el que acalló la mirada ida<br />que nunca perdió la trasparencia<br />y me dejó ver cómo duele<br />aún sin gritos, sin gestos.<br />Llegó el paseo tardío<br />para vos, que no viste el mar<br />pero sabías de su bravura.<br /><br />¿Habrás vuelto al San Giorgio<br />anterior a la guerra y al progreso?<br />¿En cual de tus tierras<br />será este sueño?<br />¿Serás joven, o ya madre?<br />¿Serás la que teje o la que baila?<br />¿Que habrá en azules<br />reflejado por siempre?<br /><br />Al fin, nona, la cárcel<br />será tierra y luego nada.<br />Al fín tus manos enormes<br />podrán olvidarse las llaves.<br />Al fin tus ojos serás preciosos<br />también en la lejanía.<br />Al fín te extraño.<br />De una buena vez lo logramos.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-51950111654689328792009-10-22T00:36:00.002-03:002009-10-22T00:46:06.148-03:00I'm doing wellLos junté todos. Los até, espalda con espalda. Apretaron las nucas unas con otras.<br />Les pegué los párpados con cinta, y les puse gotas para que no se les secaran los ojos.<br /><br />Soplé la armónica como si gritara. Me dejé caer, y me retorcí en el suelo, sin dejar de tocar.<br /><br />Me enredé en el cable del micrófono. La tierra se me pegaba en la cara.<br /><br />El volumen del parlante hacía vibrar el piso y la ventana tapiada.<br /><br />Soplé hasta desgañitar. Tos de perro por morir, sin dejar de tocar.<br /><br />Y ellos lo vieron y lo oyeron. La música los fundió, los volvió siameses.<br /><br />Tenían los ojos como conejos, de tan secos.<br /><br />Siameses y ciegos.<br /><br />Demonios.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-57531811482032244462009-09-08T14:20:00.000-03:002009-09-08T14:21:09.817-03:00HaikuNo contamina<br />quien estruenda sus gases.<br />Solo se anuncia.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-3672695537416469612009-07-27T02:05:00.003-03:002009-07-27T02:10:12.715-03:00Celoso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixH2UF2bvQS4OTQyBcupZqgjtxPkbpTsZutceFEQZUNhQIjYtnXXL-_nmk3RXEoR3Zd7-aVhhUhR6YevsGTr6Ox_6dG4uu9uihM3nKe_2g2ipbFxAr9VFX0HsA8Bm9TJGmpXsuYA/s1600-h/19566.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363001705786040162" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 44px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixH2UF2bvQS4OTQyBcupZqgjtxPkbpTsZutceFEQZUNhQIjYtnXXL-_nmk3RXEoR3Zd7-aVhhUhR6YevsGTr6Ox_6dG4uu9uihM3nKe_2g2ipbFxAr9VFX0HsA8Bm9TJGmpXsuYA/s400/19566.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Había una vez un joven que estaba muy celoso de una muchacha bastante voluble.<br /><br /><br />Un día le dijo:<br />-Tus ojos miran a todo el mundo.<br /><br />Entonces, le arrancó los ojos.<br /><br /><br />Después le dijo:<br />-Con tus manos puedes hacer gestos de invitación.<br /><br />Y le cortó las manos.<br /><br /><br />“Todavía puede hablar con otros”, pensó. Y le extirpó la lengua.<br /><br /><br />Luego, para impedirle sonreír a los eventuales admiradores, le arrancó todos los dientes.<br /><br /><br />Por último, le cortó las piernas. “De este modo -se dijo- estaré más tranquilo”.<br /><br /><br />Solamente entonces pudo dejar sin vigilancia a la joven muchacha que amaba. “Ella es fea -pensaba-, pero al menos será mía hasta la muerte”.<br /><br /><br />Un día volvió a la casa y no encontró a la muchacha: había desaparecido, raptada por un exhibidor de fenómenos.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;color:#666666;"><em></em></span><br /><em><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:85%;color:#666666;"></span></em><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;color:#666666;"><em>Historia del joven celoso</em>, de <a href="http://www.ciberniz.com/cami.htm">Henri Pierre Cami</a></span>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-66331842858696400992009-07-06T16:27:00.001-03:002009-07-06T16:28:53.098-03:00En tu pequeña burbuja empañada<p>Claro que las personas no cambian.<br />¿Por qué habrían de hacerlo?<br />Sigo siendo el mismo ingenuo<br />que cree que los ciegos<br />sanan de modo espontáneo.<br />Evidentemente no curan<br />ni los libros ni los lauros,<br />ni los cargos ni los birretes.<br />Un ser oscuro es un vórtice.<br />Y contra eso, nada.<br />Ni mi necedad.</p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-56764594125202582962009-07-02T04:33:00.005-03:002009-07-02T04:40:08.764-03:00F L U<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOagXFQ-ab9GPt3ArYXg3yUH2j31ekv3BoL3iBRm1A_cLZbi9aKTCAcrnRZ59VWBtFl0lc78ifO4PPb6Nuw7-s1bQIssxC5or_AMBU8E4_cg2fX3Vk6fUW9RQLm3myXAKiuFQ-rg/s1600-h/1918Flu_photo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353762704205200226" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 288px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOagXFQ-ab9GPt3ArYXg3yUH2j31ekv3BoL3iBRm1A_cLZbi9aKTCAcrnRZ59VWBtFl0lc78ifO4PPb6Nuw7-s1bQIssxC5or_AMBU8E4_cg2fX3Vk6fUW9RQLm3myXAKiuFQ-rg/s400/1918Flu_photo.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><p align="justify"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Eviscerado. Desmantelado el sueño busco reubicarme en el tiempo. Porque no distingo un mes atrás de un año atrás, de seis años atrás. Todo zumba. Las córneas piden piedad. Arde la garganta sin haber gritado. Arden las yemas de los dedos de los pies.</p><p align="justify"></p><p align="justify">Los nudillos hacen crack. El cuello. La columna. El cuello otra vez hace crack. </p><p align="justify"></p><p align="justify">En la otra habitación ella duerme. </p><p align="justify"></p><p align="justify">Yo me aturdo.</p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-50644904929034911902009-06-26T00:10:00.002-03:002009-06-26T00:16:17.252-03:00Todos tus muertos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOQ_bfVXSxmbwk_Bp6lyG3NB-C6rkwxjuS8_floIz8_tkRKo5IremjGYNQiR7wdFkWv_Nw4uuX-RcCklCvpIcyxShyphenhyphenv-fV5A8lPsamjaDbYmm-9gGjpg5VBO7pv4hcWRpHtuY_9g/s1600-h/michael+jackzombie.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5351469826876027570" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 277px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOQ_bfVXSxmbwk_Bp6lyG3NB-C6rkwxjuS8_floIz8_tkRKo5IremjGYNQiR7wdFkWv_Nw4uuX-RcCklCvpIcyxShyphenhyphenv-fV5A8lPsamjaDbYmm-9gGjpg5VBO7pv4hcWRpHtuY_9g/s400/michael+jackzombie.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Uno vive la muerte de los artistas con una amargura distinta. Y cuando digo “uno” quiero decir “yo”, los artistas aludidos son aquellos que en algún momento de la vida me han gratificado y lo de la amargura distinta es una manera poco feliz de llamar a esa pena distante del desconsuelo porque el muerto no es pariente ni amigo, pero que a la vez es tan pena que miro en varias páginas de noticias para chequear si el muerto muerto está.</div><br /><div align="justify"><br />Porque uno se toma atribuciones, y hace letra de su vida los versos de una canción, fabrica apodos en función de personajes de ficción, y hasta simpatiza con el crimen organizado y los médicos misántropos sólo por mérito de los intérpretes del <em>prime time</em>.</div><br /><div align="justify"><br />Claro que uno se consuela porque sabe que los artistas por definición trascienden el marco temporal, pero uno, que es tonto, se lamenta por un extraño, un ajeno al que le abrimos la puerta de casa incluso cuando no queríamos ver a nadie.</div><br /><div align="justify"><br />Un amigo, que disfraza estos sentimientos con humor negro, me decía “¿te imagnás la de chistes que hubiera hecho Peña sobre <em>Maicol</em>?”</div><br /><div align="justify"><br />Pero mi sensación es como el cliché del lector que llega al final del libro. Emoción, algo de gratitud y algo más de vacío.</div><br /><div align="justify"><br />Una pena bizarra.</div><br /><div align="justify"><br />Como Peña y <em>Maicol</em>.</div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-24656362413536554092009-04-24T23:02:00.003-03:002009-04-24T23:16:12.935-03:00antipostoPorque en realidad es así.<br /><br />Con cada posteo, lo que haces es desactualizar.<br /><br />Es anclar.<br /><br />Tirar una migaja de pan para el camino de vuelta.<br />(¡Cómo si el viento o las ratas no se llevaran tu migaja de pan!)<br /><br />Es otra versión de la tan tonta pintada "<span style="font-style: italic;">Fulano</span> estuvo aquí".<br />(¿Qué idiota pintaría eso?)<br /><br /><br />. . .<br /><br /><br />Con cada posteo pasás a letra<br />las cosas para poder leerlas<br />y así saber<br />que eso que hacías<br />puede ser inútil incluso<br />hasta para una ficción de poca estofa.<br /><br /><br />. . .<br /><br /><br />No me digas nada.<br /><br />Escribilo.<br /><br />Y yo me llevo lo que escribiste.<br /><br />Prefiero tirarlo cuando te hayas ido<br />que mentir que te escucho<br />frente a frente.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-65522989017379044382009-02-20T23:51:00.004-02:002009-02-21T00:30:05.081-02:00Catarata de Catarsis<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0BvaJuOBtCWvzkcHBpPYXD0ux2Tg5RqGqKhyDKtN0E4x0DT2pvSLu1wzq2XGwGp45fZwcQJge1RliymvUoSvN93mDF5gqctrChsAaR0lfmW7WAgyFToSfLHUGhaFdfz12fhcB6A/s1600-h/2799190504_7f04fc8b73.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0BvaJuOBtCWvzkcHBpPYXD0ux2Tg5RqGqKhyDKtN0E4x0DT2pvSLu1wzq2XGwGp45fZwcQJge1RliymvUoSvN93mDF5gqctrChsAaR0lfmW7WAgyFToSfLHUGhaFdfz12fhcB6A/s400/2799190504_7f04fc8b73.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305072229188204770" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Mucho filtro a veces, por eso los silencios.<br /><br />Y sin embargo, tu vida es una casa prefabricada, infestada de lugares comunes.<br /><br />Entonces tu silencio no es el que te hace parecer más sabio ni más cauto. Es el descanso que le das a quien te escucha y a quien te ve y ve que no sos capaz de caminar en línea recta, que contas tres baldosas antes de pisar, que no mirás adelante, sino al piso, y que el ruedo del pantalón se te desarma, y vas juntando puchos, chicles, mierda y agua de zanja.<br /><br />Eso es así, hasta que por ahí te despabilás.<br /><br />Entonces todo vuelve a tener sangre, las palabras peso, y el viento un vector.Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-31103427.post-43829371399454547802008-12-30T01:39:00.001-02:002008-12-30T01:39:49.991-02:00snfEsnifar el ocaso<br />es jalarse la tarde<br />aspirarse el resabio<br />de lo que se fue.Unknownnoreply@blogger.com4