C A R N A V A L I T O

Cuando cedes

2012-01-15T02:46:00.002-03:00

Mezquinar

el rabillo del ojo

sabiéndolo delator

hijo de la culpa

y padre de la culpa

Oprimir

mientras todo pasa

en otro lugar
por otros cauces

inevitables

Esperar, desesperar

retroceder, capitular.

Dar vuelta la cara

ondear banderas

en retirada

Nadar lejos

vencido, y lejos

Olas perpetuas

sal y desierto.

El peor sueño

2011-10-16T00:02:00.001-03:00

Hay noches en las que prefiero no dormir, porque sé que voy a soñar una vida imposible. Voy a soñar que aquí no ha pasado nada, y que el vacío que dejaste en mi placard fue sólo una pesadilla. Y voy a sonreír con los ojos cerrados, con un alivio tan pacificador que mis músculos volverán al reposo, mi mandíbula no apretará y mis puños se desarmaran en manojos de dedos blandos.

Voy a soñar con un pasillo iluminado con la luz del sol, con vos llegando sin hacer ruido con los zapatos, trayendo en cada mano ramilletes de primavera no apta para alérgicos al polen.

Sonarán acordes de éxitos de los noventa, y apuraremos el paso para sacarle una vuelta a esa pareja de gorditos en la pista en donde entrenan los atletas con caras de embobados.

Nos esconderemos de los vecinos chismosos, que pispean desde la ventana a ver si nuestro beso es en la mejilla o un poquito más allá de lo que permite el decoro.

Y siempre, en cada fotograma de ese sueño cruel, tu sonrisa será la marca de agua, la prueba de originalidad, el holograma dentro del holograma, que será ese sueño tirano.

En esas noches lo peor pasa, y es tanto el esfuerzo que termino vencido, y caigo. Y es como caer para arriba, flotar en una marea diáfana y absurda como el amor arrebatado. Con la belleza y la longevidad de un jazmín del aire. Con la perversa sinrazón de haber estado ausente mientras tanto, y ardiendo de cuerpo presente cuando todo se ha ido.

La suerte es un trebol venenoso

2011-08-28T04:28:00.005-03:00

Claramente escribo / sobre la plena certeza / de que no podrás leerme / porque para ello tendría / que comenzar todo de cero / y cuando digo todo / es la tierra, la vida en ella / la migración las revoluciones / las causalidades irrisorias del sino / que hicieron que a destiempo / vos y yo seamos tan cercanos / tan nacidos para la indiferencia / tan estúpidamente bellos / en mi sueño de anhelo imposible.

Porque puedo / y claro, ya ni me privo / mirarte embelezado / atónito, como idiota / ante el ojo crítico / de terceros en discordia / y la capciosa culpa / de tener una certeza / tan inútil como un mástil / sin bandera, sin pasado / como un arco sin victorias / sin desfiles ni suicidas / dispuestos a dar el salto.

Ni siquiera yo me atrevo / a un arrojo honroso / a tono con tanto imposible.

Si al menos vieras lo que se ve de tan lejos.

Es la más plena noción de abandono / la que me reduce a un eco seco / de versos secos a tus ojos.

Así son

2011-08-28T04:28:00.001-03:00

tus besos son susurrados / son goteras de cuerito flojo / son la lluvia que casa a las viejas / son miguitas de pan del mantel de la abuela / son arena de jugar en la plaza / son la huella de un caracol dibujado / son ramitas que deja la tormenta / son los grillos cuando hace calor / son los tambores que suenan en otro barrio / son las tres teclas más altas del piano / son el tono de espera de una larga distancia / son dos pisos sin ascensor / son el vuelo de un boleto de tren / son los jueves a la hora del té / son los lunes cuando esperamos el sol / son las noches que no te tendré.

You're offline

2011-08-28T04:27:00.001-03:00

Anclado en la descomunicación. Los cordones desatados, los abrigos desabotonados, los secretos desollados. Atemperado. Inmovilizado cuando el frenesí resiste la rutina. Van, vuelven, ráfagas de gente y uno aquí, "estatuado". Fuera de servicio. Fuera de combate. Dentro, clavado, pero por eso fuera. Estación fantasma fuera del recorrido.Y el modo animal de aullar, y el novedoso modo de alzar la voz con un pulgar, con un repiqueteo de notas trashumantes. En la era de los instantes, anclado y reclamando a la noche la propiedad intelectual del verso que perjura solitario. Fuera de la línea, de marginal para excluído, de los extremos a los derrumbres, de cataratas a la ceguera. Una última ilusión de apropiación abrupta, un discurrir de sandeces de loco que habla solo en un anden en hora pico.

And i ride and i ride

2011-08-28T04:26:00.000-03:00

Intentar ser el pasajero de la canción de Iggy Pop, repetir la vuelta de acordes una y otra vez, girar, marear, levitar, desgañitar, sacudir los simientos, levantar las sillas, las macetas, las baldosas, los árboles, los cableados de luz, los puestos de diarios, los autos, los chalecitos, las fábricas, los puentes, el parque municipal, la red cloacal, los estadios con sus tribunas colmadas, las estaciones de trenes con sus trenes y sus talleres y el tendido, los campos sembrados, las vaquitas siempre ajenas, las minas de carbón, todos los kilómetros de ruta, lagunas lagos y ríos, los glaciares, los siempre olvidados hielos continentales y todas las especies de pingüinos y cetáceos que habitan en las aguas más australes, y que se enmarañen con los kelpers, los buques japonenes, los camiones, los buses de larga distancia, las estaciones de servicio, los pozos petroleros, los hangares, las bases militares, los silos, los cementerios, las piscinas y las usinas eléctricas que por el mismo impulso son arrastradas hacia arriba, a bailar, a golpear, a relucir, a desafiar los principios físicos del equilibrio que hace que lo blanco sea siempre blanco y lo negro se esconda, que todo tienda a caer y que todos tiendan a morir, y a privar las manos de tocar los ojos sin dañar, y a privar la boca de morder sin lastimar, siempre a privar y nunca a primar lo impetuoso que se esconde en el tipo que decide entre ser el pasajero de la canción de Iggy Pop o ser una bala de salva que no suena al disparar.

Nadie hace lo que quiere

2011-08-08T01:20:00.003-03:00

Yo no quiero estar encendido de alegría porque esa alegría está alimentada en laboratorios, en donde los químicos se combinan de modo antinatural, todo inducido por que vos (sí, vos) me penetrás irremediablemente bella. El punto en todo esto es que me abstraigo de todo mu, y puedo recuperar esa destreza de detenerme en un detalle mínimo (el largo de una pestaña, el arco de los dientes de una sonrisa, la proporción de los muslos en función de los tobillos o el torno de los dedos de tu mano izquierda) y estoy apresado, girando de contento, aun con un pie clavado al piso.

Lo extraño es que no quiero, pero quiero. Quiero decir: no debería querer estas burbujas atómicas que estallan en fa mayor sostenido y en si. Pero lo que quiero y lo que debo no se lo debo a nadie.

Un prócer

2011-03-11T01:18:00.003-03:00

De solo suponer que al morir sabremos todo de todos, y a la vez perdonaremos todo a todos, porque a la larga seremos igualados de un hachazo, creo que pesaría más todo el tiempo de muerto en vida, de cobardía silente, de tristes corazas al deseo incendiario pero acallado, el huracan inservible, la explosión que a nadie chistó.

De suponer, en cambio, que el hachazo nos devuelve a nuestra eterna normalidad de nada pura, más pesado todavía el haber sido nada en vida, nada en cueros, nada en el habla.

La vida del que espera sabiendo que lo más parecido a una certeza es que el estado de las cosas aplaste su torpeza, es algo tan triste, tan reprochable.

No me vengan con la abnegación, el destino del héroe, la honra y el ser de bien.

Que me mires cada noche se carga la hidalguía de los próceres que deberían ser mi ejemplo.

Y así y todo, tan muerto y tan frío como soldado de bronce a la monta. Y ninguna pata alzada del corcel, porque esta batalla está perdida, y mi arrojo es pura vergüenza.

El ciego

2011-02-27T06:00:00.004-03:00

Y si no? Y si es no de una vez, y arrebatado, desestimo el orden de las cosas, los pilares del buen proceder, la potestad de la confianza, el apego a los valores y la entidad de los acuerdos que priman en todo pacto de caballeros, y te robo?
Mejor dicho, te convenzo de que te dejes robar. De que me des todo lo de valor, todo lo que deseo.
En el mejor de los casos, será una nueva vida en un exilio intramuros, acarreando toneladas de filosa acusación y malestar de culpa.
Pero hoy, en donde todo es improbable, estupida historieta, me importa nada el abismo que nos sería salir al sol, o en bicicleta.
Es eso sólo, el hambre idiota de una vuelta en bicicleta.
El hambre cegadora.
El ciego impertinente.
El ciego amoral.

Algo sobre Paul en River

2010-11-12T07:28:00.001-03:00

"Soy de los que consideran que la persona a quien no le gustan los Beatles es muy poco confiable. Me quedé atónito mirando a una persona que es lo más parecido a un santo en la Tierra".
(Javier Malosetti)

Recién estoy encontrando algunas palabras para tratar de interpretar a Paul Mc Cartney en vivo en River. Y siento que lo que vaya a decir va a quedar desdibujado, a la manera de un cover intentado sin gracia. Porque sin gracia, podés tocar Blackbird, pero el pajarraco se te muere enjaulado. Y me temo que lo que pueda decir sobre la experiencia -que es la palabra que le cabe a todo esto, y allí no dudo- se quede a ras del suelo.

Mi corazón, que como saben los que me regalan su amistad, es una pequeña piedra pómez, se multiplicó. Y mi ser mezquino, miserable, se sintió como nunca antes, extrapolado, flotando. La platea San Martín baja, tan privilegiada para el botellazo certero a un lineman, era una lejana grada que guardaba respeto y devoción por la divinidad. Porque nunca estuve tan lejos de un escenario en un concierto, y tal vez de haber estado más cerca no hubiera sido correcto alzar la vista y mirar cara a cara. Y la grada era una estructura de la atemporalidad, en donde tres horas es un recuerdo, en donde la música triunfa sobre el sonido, en donde canciones que no pueden ser verdad son la revelación.

Hubo un momento en donde realmente me costó creer. Ante el tamaño de la evidencia, uno duda. Le pasará al que escala y llega a la cima imposible, al náufrago, al astronauta. Fue en la seguidilla Let it be - Live and let die - Hey Jude. ¿En qué unidad de medida se puede asir? ¿Cómo hay que ubicar el cuerpo para atajar eso que te cae encima?

Entonces comprendí qué quieren representar los directores de cine cuando filman al actor quieto, mientras que alrededor de él la gente pasa como en cámara rápida, eso de "toda mi vida en un segundo". Entendí el significado del vértigo y del salto al vacío. Y no, no a la manera destructiva de Manson.

Paul, en River, se cagó en las leyes del tiempo. Las domina, por espacio de algunas horas, y ese don lo pasea por algunas ciudades del mundo. Es el metafísico práctico de la cultura popular. Hace más de 40 años le salió Blackbird, y le sale todo lo arriba enumerado. Al tipo le sale. ¿Qué es eso? ¿Qué no hacer ante eso?

El primer síntoma de cambio es radical, y es apenas el primero: con la certeza de que nunca más en mi vida un concierto sea tanto, no me apeno, sino que me siento agradecido. Es que hay cosas que cobran sentido así, no en la habitualidad, sino en el quiebre, en la inflección. Como la cima del que escala, como el espacio del astronauta.

Por una vez, disfruté de cada paso de mi vida.

el por qué de todo

2010-08-21T01:42:00.002-03:00

por que sé
que nos vamos a partir
al partir
y al quedarnos
uno a cada lado
en cada polo
a la luz
y en sombra

y estas cosas
así nomás
estas pocas cosas
van a ser todo
lo imposible
el cielo
el más allá
perdido

y todo este tiempo
es el tiempo muerto
una vez
en vida, en sueño
y que será
la muerte viva
mañana
en la hora ajena

porque es tan
terrible
hago todo
de modo
que parezca
un drama
el solo hecho
de perderme

porque sé
que cada día
estamos más lejos
por dormir tan cerca
por saber qué
va a decir
tu boca cuando
quiera hablarte

imposible
entender
porque a mí.
lo más puro,
lo que tuve
una tarde
que ví el mar
y oí el mar

siempre así
por esquivar
la ruta
predicha
en nuestra
sangre débil
que es la sangre
única

eternamente
solos
y sabernos
el otro,
como ninguno más
puede sabernos
aunque no más
sea una letra

y nunca,
porque es así,
nunca la palabra
que nos crea
y nos lleva.
eternos
y mudos
por ser solo uno.

en vísperas del 23 de agosto.

30

2010-08-15T04:44:00.002-03:00

Me espera tanto dolor.

Y me urge saber
qué habrá cada noche a oscuras
cuando quiera ver
más allá.

Una bendición injusta.

Hasta dónde llegará
el caballo errante
que me late
y me drena ardor

Hasta dónde el trueno
que rompe la noche
en dos
y sacude el alma

Esa fiebre del siempre ingenuo.

Los ladridos cerca
que hacen mella artera
en la espalda
en la voz hiriente.

Esa culpa en sogas
en cadenas
en mordazas pana
velcro tanza duelo

Ese verso libre y preso

Una vez fue una
y trina y siempre
fue la vez
en que dí la cara

Una vez son treinta
voces y denarios
que se pierden
en una alameda

Qué imprevisto el mar
cuando dan los treinta
y ese mar se agota
y se vuelve buque

Cuánto mar la boca
de la voz profunda
un lamento solo
descorazonado.

Llueve la hojarasca.

Fiebre en las estepas.

Cruce de los vientos.

Trueno en una sierra.

Siempre son las cuatro.

Cuatro en una escena.

Dos en una aguada.

Uno en una huelga.

Treinta en retirada.

F í v e r

2010-07-21T07:24:00.004-03:00

Un estado superior

un abismo

la nueva normalidad atroz

El dolor en marea alta

y añorar

los puñados de arena al viento

Recién entonces el amor

descarnados

ante la sal más pura

F á b u l a

2010-02-19T19:33:00.001-03:00

Cenicienta perdió una Havaiana en la arena, y beso un sapo con la esperanza de una metamorfosis principesca, sin saber de su alergia a los batracios. Pobre Cenicienta. Por suerte, tenía una buena prepaga que le cubrió los gastos médicos, aunque no los del corazón. Pobre Cenicienta.¡No seas como Cenicienta! Comprate las Havaianas que vienen con tira para el talón, y evitá besar batracios. Eso sí: no te atrases nunca con tus cuotas de la prepaga.

COLORES PRIMARIOS, COLORES SANTOS

2009-12-11T00:43:00.001-03:00

(Dedicado a Abel Escudero Zadrayec y a la memoria de Gustavo Cerati y Daniel Melero, QEPD)

Uno mira y ve solo lo que filtra su ser. Observa los colores, pero los relaciona con los contornos y se pierde en las formas. Será porque los colores parecen tan comunes y cotidianos que ya nadie repara en ellos. Aunque esto no es mortal, puede ser útil redescubrir los colores.

Muchas veces uno está en condiciones de poder empalagarse con el rosado de las mejillas de un niño pero no lo hace, tal vez por vergüenza o por los celos de los padres de la criatura, que temen que este termine con mal de ojo.

Incluso muchas veces nuestro morbo nos pide la cruda palidez del difunto en el velorio, sobre todo con lo social que se han vuelto estos eventos.

El verde musgo en los panes olvidados, el ocre otoñal en los dientes con nicotina.

El apasionado rojo que circunvala a una protuberancia de pus.

¡Quién pudiera aprovechar cada momento para mirar como se debe!

(1999, o por ahí, a propósito de esto)

Descansa

2009-11-22T00:14:00.003-03:00

Así será, nona.
Puramente recuerdo, y luego olvido.
Como todos, ya lo sabés.
Y si tus dudas más duras,
las que dieron fuego al dolor
hoy no proscribieron
al menos será ese silencio
perpetuo el que se lleve
la herida que no cerraste.

Al fin el fin,
el que acalló la mirada ida
que nunca perdió la trasparencia
y me dejó ver cómo duele
aún sin gritos, sin gestos.
Llegó el paseo tardío
para vos, que no viste el mar
pero sabías de su bravura.

¿Habrás vuelto al San Giorgio
anterior a la guerra y al progreso?
¿En cual de tus tierras
será este sueño?
¿Serás joven, o ya madre?
¿Serás la que teje o la que baila?
¿Que habrá en azules
reflejado por siempre?

Al fin, nona, la cárcel
será tierra y luego nada.
Al fín tus manos enormes
podrán olvidarse las llaves.
Al fin tus ojos serás preciosos
también en la lejanía.
Al fín te extraño.
De una buena vez lo logramos.

I'm doing well

2009-10-22T00:36:00.002-03:00

Los junté todos. Los até, espalda con espalda. Apretaron las nucas unas con otras.
Les pegué los párpados con cinta, y les puse gotas para que no se les secaran los ojos.

Soplé la armónica como si gritara. Me dejé caer, y me retorcí en el suelo, sin dejar de tocar.

Me enredé en el cable del micrófono. La tierra se me pegaba en la cara.

El volumen del parlante hacía vibrar el piso y la ventana tapiada.

Soplé hasta desgañitar. Tos de perro por morir, sin dejar de tocar.

Y ellos lo vieron y lo oyeron. La música los fundió, los volvió siameses.

Tenían los ojos como conejos, de tan secos.

Siameses y ciegos.

Demonios.

Haiku

2009-09-08T14:20:00.000-03:00

No contamina
quien estruenda sus gases.
Solo se anuncia.

Celoso

2009-07-27T02:05:00.003-03:00

Había una vez un joven que estaba muy celoso de una muchacha bastante voluble.

Un día le dijo:
-Tus ojos miran a todo el mundo.

Entonces, le arrancó los ojos.

Después le dijo:
-Con tus manos puedes hacer gestos de invitación.

Y le cortó las manos.

“Todavía puede hablar con otros”, pensó. Y le extirpó la lengua.

Luego, para impedirle sonreír a los eventuales admiradores, le arrancó todos los dientes.

Por último, le cortó las piernas. “De este modo -se dijo- estaré más tranquilo”.

Solamente entonces pudo dejar sin vigilancia a la joven muchacha que amaba. “Ella es fea -pensaba-, pero al menos será mía hasta la muerte”.

Un día volvió a la casa y no encontró a la muchacha: había desaparecido, raptada por un exhibidor de fenómenos.

Historia del joven celoso, de Henri Pierre Cami

En tu pequeña burbuja empañada

2009-07-06T16:27:00.001-03:00

Claro que las personas no cambian.
¿Por qué habrían de hacerlo?
Sigo siendo el mismo ingenuo
que cree que los ciegos
sanan de modo espontáneo.
Evidentemente no curan
ni los libros ni los lauros,
ni los cargos ni los birretes.
Un ser oscuro es un vórtice.
Y contra eso, nada.
Ni mi necedad.

F L U

2009-07-02T04:33:00.005-03:00

Eviscerado. Desmantelado el sueño busco reubicarme en el tiempo. Porque no distingo un mes atrás de un año atrás, de seis años atrás. Todo zumba. Las córneas piden piedad. Arde la garganta sin haber gritado. Arden las yemas de los dedos de los pies.

Los nudillos hacen crack. El cuello. La columna. El cuello otra vez hace crack.

En la otra habitación ella duerme.

Yo me aturdo.

Todos tus muertos

2009-06-26T00:10:00.002-03:00

Uno vive la muerte de los artistas con una amargura distinta. Y cuando digo “uno” quiero decir “yo”, los artistas aludidos son aquellos que en algún momento de la vida me han gratificado y lo de la amargura distinta es una manera poco feliz de llamar a esa pena distante del desconsuelo porque el muerto no es pariente ni amigo, pero que a la vez es tan pena que miro en varias páginas de noticias para chequear si el muerto muerto está.

Porque uno se toma atribuciones, y hace letra de su vida los versos de una canción, fabrica apodos en función de personajes de ficción, y hasta simpatiza con el crimen organizado y los médicos misántropos sólo por mérito de los intérpretes del prime time.

Claro que uno se consuela porque sabe que los artistas por definición trascienden el marco temporal, pero uno, que es tonto, se lamenta por un extraño, un ajeno al que le abrimos la puerta de casa incluso cuando no queríamos ver a nadie.

Un amigo, que disfraza estos sentimientos con humor negro, me decía “¿te imagnás la de chistes que hubiera hecho Peña sobre Maicol?”

Pero mi sensación es como el cliché del lector que llega al final del libro. Emoción, algo de gratitud y algo más de vacío.

Una pena bizarra.

Como Peña y Maicol.

antiposto

2009-04-24T23:02:00.003-03:00

Porque en realidad es así.

Con cada posteo, lo que haces es desactualizar.

Es anclar.

Tirar una migaja de pan para el camino de vuelta.
(¡Cómo si el viento o las ratas no se llevaran tu migaja de pan!)

Es otra versión de la tan tonta pintada "Fulano estuvo aquí".
(¿Qué idiota pintaría eso?)

. . .

Con cada posteo pasás a letra
las cosas para poder leerlas
y así saber
que eso que hacías
puede ser inútil incluso
hasta para una ficción de poca estofa.

. . .

No me digas nada.

Escribilo.

Y yo me llevo lo que escribiste.

Prefiero tirarlo cuando te hayas ido
que mentir que te escucho
frente a frente.

Catarata de Catarsis

2009-02-20T23:51:00.004-02:00

Mucho filtro a veces, por eso los silencios.

Y sin embargo, tu vida es una casa prefabricada, infestada de lugares comunes.

Entonces tu silencio no es el que te hace parecer más sabio ni más cauto. Es el descanso que le das a quien te escucha y a quien te ve y ve que no sos capaz de caminar en línea recta, que contas tres baldosas antes de pisar, que no mirás adelante, sino al piso, y que el ruedo del pantalón se te desarma, y vas juntando puchos, chicles, mierda y agua de zanja.

Eso es así, hasta que por ahí te despabilás.

Entonces todo vuelve a tener sangre, las palabras peso, y el viento un vector.

snf

2008-12-30T01:39:00.001-02:00

Esnifar el ocaso
es jalarse la tarde
aspirarse el resabio
de lo que se fue.

La hija de los gusanos

2008-10-04T00:11:00.001-03:00

¿Mamá, yo también soy un gusano como vos? ¿O soy un gusano como papá? ¿Mis hermanos son gusanos?

¿Por qué las personas te tienen asco?

Si yo pudiera elegir sería un gusano. No tiene nada de malo.

Los gusanos son buenos.

Yo quiero ser como vos, mamá.

Aunque estés muerta.

Como papá.

Como mis hermanos.

d e s (a) n u d a r

2008-08-26T01:11:00.003-03:00

Hace tiempo que ya no veo.
Repico en el lugar. Desescamo.

Se atora la palabra santa
y algunas veces hay una erupción.

Se van muriendo los ancestros
esos que deberían portar armas
y hacer frente al avance
de los porvenires.

El futuro los aplasta.
Les es completamente ajeno.

Y a cada hora, ahorcado,
suicidado en una caja
que solo tiene tres agujeros
para respirar.

s o l o

2008-07-13T20:44:00.001-03:00

es la segunda certeza
con la que llegamos
y no nos queda más
que ocurrir.

permanentemente,
a perpetuidad.

aborrecemos las verdades
que son dos
y son demasiado
para sobrellevar tanto tiempo

que a la vez
es tan poco.

porque llega, siempre,
el día sin relato,
y lo peor es el siguiente
que es igual.

foto :: nieves yanarello

S i n o

2008-06-26T01:28:00.002-03:00

La inundación desnudó mis cofres enterrados. Y ya no sirvió la misma cohartada de toda la vida. La que hizo de mi vida una vida gris.

Tenemos una ciudad en la que no estamos ninguno de los dos, donde todo gira impávido.

Tenemos lo que nadie tiene, y nos falta todo lo demás.

Yo vuelvo a tener el cofre en las manos, pero vos tenés la llave.

I n c o n t e n i b l e

2008-06-25T00:57:00.003-03:00

La dama retoma la batalla.
Mira fijo, antoja,
colma su boca de lava
y pide con gestos esquivos.

Se relame, y suda
pequeñas gotas en el pecho
sugerido, volviendo brillante
la ya lustrosa carne.

No puede esperar más
y se avalanza sobre la presa
con la melena oleando de furia

y engulle, hasta saciarse
a grandes bocados feroces
la tentadora mígala ensalada.

Precipitaciones

2008-05-12T21:56:00.002-03:00

Todo tiende a caer.

Mi avión.

Mi cúpula.

Mi pararayos.

Todo vuelve al suelo.

Mis ojos.

Mis palmas.

Mis atrapasueños.

L u x u r y

2008-04-15T00:15:00.004-03:00

Sí, sería fantástico poder gozar de plena consciencia al momento de volarte los sesos. Sentir el plomo surcando atropellado de lado a lado el marote. Decir "guau, que flash" y mirar con ojos de niño extasiado en su fantasía.

No por nada es el capricho más costoso de todos.

Rod 26

2008-03-27T02:10:00.005-03:00

el que doma una bicicleta

busca el equilibrio

el sol adecuado

la marcha crucero

llenarse la cara de viento

enlomadas cuesta arriba

para volver más liviano

más despacio

aminorando hasta tiritar

en la noche de los rayos

foto :: nieves yanarello

Contractura

2008-02-08T13:07:00.001-02:00

Hoy es uno de esos días en que necesito que un ballestazo me atraviese el omóplato.

CÍCLOPE TUERTO

2008-02-06T12:03:00.000-02:00

:: Sacás las fotos compulsivamente, porque deseás que te miren compulsivamente.

Querés ser inalcanzable, y eso sería bastante parecido a tu actualidad, en donde sos despreciada.

Curioso, el desprecio y el divismo son estéticas de la soledad.

No podés estar en tus fotos, porque nadie puede estar en ningún lugar, ni siquiera en donde hace sombra.

No aprende

2007-11-12T19:30:00.000-03:00

Cuando todo mal, tremendo ló.

Pero todo mal eh?

Se te cierre todo, ló.

Una cagá.

Un desafío arcano.

Un desfiladero que contiene suicidados proyectos, que saltaron de la mente retorcida derecho al duro piso, sin pasar a saludar siquiera por la realidad.

Encarajinado para componer si quiera una línea coherente.

Porque sos tus actos.

Sí sí, tus actos sos.

a s a n i s i m a s a

2007-10-17T18:16:00.001-03:00

¿Y si no hay historia?

¿Y si todo lo que hay se atora hasta morirse reseco en la garganta, que es pluma, que es cuello de botella?

Sólo tengo algunas palabras que ya no significan nada, como estrellitas inofensivas en nochebuena.

Tal vez la historia no es otra cosa que ese circo de imágenes que vuelven y se vuelven a ir.

Caderas bamboleantes.

Y mi vida solo es vida cuando todos duermen, sobre todo yo.

A C T U A L I Z A N D O !

2007-09-25T21:40:00.000-03:00

ME LAVO LA CARA
PERO TARDO

EN BREVE ESTE BLOG
ESTARÁ ACICALADO

EMPERIFOLLADO

BELLO, BESUQUEABLE

caution!
carnavalito working

FONTANARROSA

2007-07-20T14:45:00.000-03:00

Si veo una página de Inodoro Pereyra me pongo a llorar.
¿Por qué carajo tiene que ser así?

No sé si me gusta esto de convivir con esas cosas que nunca voy a comprender.

. . .

Negro,
andá retomando el lápiz ahí donde estés
y ponete a laburar
porque nos espera una eternidad
y pinta que va a ser un embole.

Arrancá nomás,
que nosotros estamos llegando.

Semana Mocoretá

2007-02-16T23:39:00.000-03:00

Y la semana fue intensa, concentradísima como un trago duro de jugo para diluir. Llovieron los proyectos, llovió providencia. Y uno durmió pésimo, porque no durmió, y se batió así mismo hasta llegar al ápice de la madrugada hecho un licuado de cobijas.

Habrá trabajo, y Dios quiera que éste se vuelva pan.

Habrá mucha música.

Habrá, y la combatiré, mucha prisa.

Puta prisa, te veo y te voy al cuello.

s a d i c i u s

2007-02-02T00:56:00.000-03:00

Una noche me desabaracé. Miré por la ventana como miran los que estan por saltar al vacío.
Y estabas vos, desabrazada, desnuda, mirando a mi ventana, hasta que saltaste, para que muriéramos juntos.

No pude soportarlo y luego de rezar un rosario a los gritos disparé dentro de mi boca.

Casi mil años después

2007-01-28T02:23:00.000-03:00

X X I
¿Cuándo nací? ¿Cuándo moriré? Nadie recuerda el día de su nacimiento ni es capaz de prever el de su muerte. ¡Ven, dócil bienamada! Quiero olvidar en la embriaguez el dolor de nuestra ignorancia.

X X V I
el mundo inabarcable: unn grano de polvo en el vacío. Toda la ciencia dedel hombre: palabras. Los pueblos, las bestias y las flores de los siete climas: sombras. El fruto ded tu constante meditación: la nada.

X X V I I
Demos por supuesto que hayas resuelto el enigma de la creación. Pero ¿conoces tu destino? Demos por supuesto que hayas despojado de todos sus velos a la Verdad. Pero ¿conoces tu destino? Demos por supuesto que hayas sido feliz durante cien años y que cien otros te esperen todavía. Pero ¿conoces tu destino?

Extractos de Rubaiyat
Omar Khayyam (1060? - 1122?)

Descargar el Rubaiyat :: PDF

Vuelve

2007-01-24T15:00:00.000-03:00

Y cuando parece que no hay explicaciones, la corriente vuelve, el led rojo vuelve a iluminar toda la noche que parecía una caverna, y volvés a sonar.

Y las primeras notas son inseguras, no desafinás pero apoyas los dedos con más fuerzas que las habituales. Te aferrás a esa melodía y tus piernas cuelgan en el vacío.

Es la misma melodía que llevás adentro desde siempre, y que quisiste martillas a gritos.

Es la melodía que sabés que te hacé feliz, solo que ahora preferís olvidar todo lo que sabés, y te dejás llevar.

d e s c o n e x o s

2007-01-24T02:13:00.000-03:00

Hubo un día
en que creíste que la sopa era veneno
que la pluma era un puñal
que la casa era una cripta

Te encerraste a oscuras
para no escuchar los gritos
del cuarto de al lado
ni los de tu cuarto

Yo solo quise hacer la cena
para verte, y escucharte

Yo solo quise que dibujaras
o hicieras barcos de papel

Hubo una noche
en la que quedé dormido
de espaldas a una puerta

Y lo peor del caso
es que no sé de qué lado
quedó perdida la llave

everything i do, whatever i say
look at me, what do you find?
may i hurt you? do you think?
i only pray for you
as every night

A 80 centímetros del suelo

2007-01-21T01:43:00.000-03:00

Le dí sol.

Amadísimo ser.

Le dí sol.

20 ENE 007 :: a la vuelta de un show bajo un cielo de estrellas y aviones.

Algunas veces

2007-01-19T00:22:00.000-03:00

Algunas contadas veces
llueve con sol
y contrae enlace
una señora mayor

Algunas pocas veces
rezás de espaldas
con el puñado de fe
que no creías tener

Muy de vez en vez
caminas por senda estrecha
y un charco te saluda
en lugar de salpicarte

Rara vez
mirás a los ojos
y eso es
bastante cruel

Algunas veces
la ciudad te parece hermosa
y las mismas baldosas
se vuelven catapultas

Algunas noches
soltás palabras
a borbotones
a todos lados

Algunos sueños
son historias raras
de colores vivos
y a la vez sutiles

Rara vez
decís palabra
y eso es
bastante cruel

epifanía

2007-01-06T19:08:00.000-03:00

Esa noche una lágrima despintó apenas a Baltazar
y desde entonces lo espero cada año.

Mirada

2006-12-27T01:04:00.000-03:00

Espío tus ojos.

Mirás perdida.

Mirás tus manos.

Espío tus ojos.

Mirás apenas

en tu llanto.

Espío tus ojos.

Mirás con ojos

de trasparencia.

Espío tus ojos.

Mirás ajena

a mi mirada.

Espío tus ojos.

Tus ojos brillan

los míos callan.

Poetae :: El tango es un amor de tres minutos

2006-12-20T01:42:00.000-03:00

El tango es un amor de tres minutos (ZB)

Todo mi ser se ajusta al compás exacto
como pieza de relojería suiza
pero yo ya no estoy en mi cuerpo

Crucé el puente y me sumergí
en los ojos que miro fijo
y fijos están atravesándome

Toda nuestra historia son
tres minutos eternos y fugaces
que desde el principio son nostalgia

Soy todo tuyo y sos toda mía
y no hay nadie más, ni siquiera
hay música, ni suelo, ni lecho

Toda nuestra historia son los silencios,
lo que no vemos, lo que palpamos
y queremos abrazar pero se escapa

Toda nuestra historia es un amor

desprotegido, enrojecido y absoluto,

cortejo, gozo y agonía

Sé que habrá días en que buscaré
recordar la tristeza del tango
y que serán días secos, oscuros

como los ojos que miro fijo
y fijos están atravesándome
hasta morir desabrazados

Toda nuestra historia son tres minutos
y mi vida sera soñarlos hasta el día
en que tu ausencia sea un faro que se apaga

dicha

2006-12-16T21:44:00.000-03:00

Confieso que en la noche del viernes 15 de diciembre de 2006 fui muy feliz, casi como nunca.

dolor

2006-12-15T14:09:00.000-03:00

Perdón zb

l o s i n n o m b r e

2006-12-04T01:46:00.000-03:00

Dios es Dios
porque puso nombre a todas las cosas

y vos
y yo
tenemos eso adentro
que es inenarrable

y no lo podemos ni tocar

ni presentir

ni atesorar

solo sabemos
que tal vez exista
y nos llegue de una vez
como una ola
o un huracán
de olvidos

Impromptu a partir de post -
http://lacerezadelzar.blogspot.com/2006/12/con-miedo-de-no-saber-nombrar-lo-que-no_03.html

C h u c h o I I

2006-11-29T23:58:00.000-03:00

Chucho

2006-11-21T00:27:00.000-03:00

Le prometí a mi perro una módica inmortalidad.

a l i v e

2006-11-21T00:23:00.000-03:00

Digan lo que quieran, pero qué sólo que estás en un escenario.

D E B U T

2006-10-23T23:05:00.000-03:00

Subí los dos escalones sin levantar la cabeza. No podía disimular la sonrisa. Todo pasaba tan rápido pero no dejé de sonreir en ningún momento.

Y aunque estaban todos, y el silencio era feroz, estábamos solos. Los cuatro, como en las noches de los miércoles en las que nos duele la espalda.

Y estaba solo, como cuando escuchaba la voz de jim morrison en mi cuarto casi a oscuras por el filo de la luz de la calle que filtraba la persiana.

Estaba solo como cuando rezaba.

Las manos se paralizaban, decidían morirse sin mi permiso. El suelo era rojo y estaba infestado de cables. La luz caía de lleno y mis manos brillaban.

Sonamos como nunca, como la primera vez.

Nos miramos antes del último golpe, y luego a todos los que de repente aparecían allí, y gritaban y aplaudían y saltaban.

Si Usted supiera...

2006-10-10T00:04:00.000-03:00

Si usted supiera lo que me cuesta construir una historia. Me parece que el miedo a terminar involucrado me ata de manos y no me deja opción. Es la cruel sobreprotección que lo previene a uno cuando está por convertirse en su propio estofado.

¿O será que tengo miedo de encontrarme pobre a la par de personajes de papel? ¿Será mi vida más corta que la de un personaje de doscientas páginas?

Es el miedo a ser tan breve, tan corto, y lo peor, tan tibio.

La palabra "tibiecito" me hace pensar que un diminutivo siempre puede ser más denigrante de lo que vulgarmente se cree.

Si usted supiera que tibiecita que es esta casa sin ventanas.

Tengo fría la nuca, pero no corre una sola gota de aire.

Premios Carnavalito 2006

2006-10-05T13:15:00.000-03:00

Canción: "A los amigos", por Ariel Minimal.

Adrogué

2006-10-03T14:58:00.000-03:00

Su olor medicinal dan a la sombra
los eucaliptos: ese olor antiguo
que, más allá del tiempo y del ambiguo
lenguaje, el tiempo de las quintas nombra.

Mi paso busca y halla el esperado
umbral. Su oscuro borde la azotea
define y en el patio ajedrezado
la canilla periódica gotea.

Cada objeto conozco de este viejo
edificio: las láminas de mica
sobre esa piedra gris que se duplica
continuamente con el borroso espejo.

Y la cabeza de león que muerde
una argolla y los vidrios de colores
que revelan al niño los primores
de un mundo rojo y de otro mundo verde.

¿Cómo pude perder aquel preciso
orden de humildes y queridas cosas,
inaccesibles hoy como las rosas
que dio al primer Adán al Paraíso?

Jorge Luis Borges
de "El Hacedor"
Emece, 1960

Recortes de diarios :: Hoy "Liniers"

2006-10-03T14:53:00.000-03:00

Se sabe que este blog tiene aprecio por la obra de Liniers. En su honor, este recorte de Página 12 de hace unos años.

Lunes

2006-10-02T17:59:00.000-03:00

Porque es lunes
te invito a salir por la noche.
Lloverá
y la mitad de los lugares estarán cerrados.
No podrás pasar por la peluquería,
y yo saldré apurado del trabajo.

Haré malabares para comprar flores,
preferentemente lirios,
bajo el aguacero.

Tal vez se nos moje el pelo
y tus botas
y mi saco.

La película y la cena
serán pretextos,
y estará bien

porque es lunes
y buscaré la manera de besarte
como no pude hacerlo
ayer domingo.

Octubre: Nuevo Look

2006-10-01T20:46:00.000-03:00

Las 10 mejores portadas de DC

2006-09-25T23:54:00.000-03:00

Sí, los rankings son inútiles. Perfecto. Pero vamos, esas diez tapas deben estar buenas... Visitá el link.

The Sandman, por Brian Bolland

2006-09-25T23:42:00.000-03:00

Me río pero con cargo de conciencia

2006-09-25T23:25:00.000-03:00

Parece ser que el lanzamiento editorial del año (?) es Borges, el diario íntimo (??) que llevó Bioy en atención a las ocurrencias que surgían en la mutua compañía. Admito que es muy divertido revisar esas anécdotas de sobremesa, pero no puedo acallar la pregunta habitual: ¿era necesario publicar, en este caso, este diario?

Si bien creo que la humanidad toda agradece al desobediente que no quemó los papeles de Kafka, no sucede igual aquí, ya que no es un hallazgo que nos redima. Seguramente habrá aguas divididas, y esto incrementará las ventas.

Hay escritores que envidiarán la repercusión de este Borges caserito, impensado por los mismos autores siquiera como borrador de la literatura tramada y publicada en vida. Habrá otros que por fín leerán un libro que lleve a Borges o a Bioy en la tapa. Y habrá críticos, profesores, lectores que además opinan, que tendrán tema en el café, en los recreos y en páginas de suplementos, casi todos de Cultura.

Escúchame entre el Ruido 3

2006-09-25T23:19:00.000-03:00

Destrucción, por Miranda
Vení Raquel, por O Connor
Eiti Leda, por el Pity
Muchacha ojos de papel, por Natas
Marcha de la Bronca, por DJ Deró
Alegría, por Nito Mestre
La leyenda del Hada y el Mago, por Kevin Johannsen
Kanishka, por Fabiana Cantilo y el Coro Kennedy
Rock del Gato, por Mercedes Sosa
Hay una bomba en el colegio, por Claudio Marciello (instrumental)

Los volúmenes 1 y 2 están por aquí.

Aguafuertes Porteñas :: Hoy "Viajar en tren" ( II )

2006-09-24T22:33:00.000-03:00

Me duele la mano de tanto picar boletos.
Me duelen las piernas.
Hay dos banquetas sin respaldos.
Mi columna.
Mis hijos.

Aguafuertes Porteñas :: Hoy "Viajar en tren" ( I )

2006-09-21T13:06:00.000-03:00

Hay que decirlo: el viajar en tren tiene toda una estética. Resulta ser una colección de códigos, precauciones y complicidades (que condensan de modo notable nuestra cultura urbana) que está asociada a percepciones sensoriales muy particulares, casi únicas.

Usted entra a la inmensa estación y halla señalizaciones varias, policias, gendarmes y personal de seguridad, vendedores de lotería y de pañuelos descartables, manifestantes de partidos de izquierda caracterizados y con estandartes, madres nutricias y señoritas de call center, algunas abuelas y muchos chicos solos, casi siempre descalzos.

Hace cola para comprar su boleto, y decide dar la moneda más chica de su vuelto a la persona que le pide junto a la ventanilla de pago. Siempre hay una persona por ventanilla, y no asombra a nadie, porque el ojo parece haberse habituado, y simula una mímesis entre los grises de las manos que se extienden y el gris frío que reviste la boletería.

Boleto en mano se acerca a los andenes, y se detiene junto a otros frente al puesto de diarios, que es grande y además de los periódicos exhibe cantidad de revistas, con mayoria de portadas atractivas al ojo masculino, colecciones de cd y dvd, enciclopedias, tarjetas para telefonía y saldos de las curiosas colecciones de Altaya y Planeta Agostini: relojes de bolsillo, réplicas de lapiceras con pluma, herramientas de jardinería o muñequitas de porcelana. Detras de tanto papel encolado y celofán mira con expresión de invadido por la nada el diariero, que recrea en versión unipersonal aquel reallity que aquí se llamó "Gran hermano", en horario corrido, espacio bien reducido, sin sanitarios y con el compromiso moral de responder con frecuencia sobre horarios de trenes, líneas de colectivos, números ganadores de la quiniela, y resultados del fútbol.

:: Continuará ::

Dos amigos, un domingo a la tarde

2006-09-19T11:03:00.000-03:00

El Loco: ¿Qué es el humor?

Carnavalito: Es la sorpresa.

El Loco: ¿Y no es también la complicidad?

Carnavalito: ...

El Loco: ...

Carnavalito: Me acabás de dar un tópico para pensar en esta semana...

Inspiración (hasta ahí)

2006-09-14T11:24:00.000-03:00

Quien pudiera trazar con tinta china
la puerta que, apenas entre abierta,
deje ver al que oculto en el silencio
imagina y boceta nuestras vidas

Quien pudiera anunciarle los colores
a la música, que es ciega compañera,
y empapar la arena en los relojes
para bailar a plena luz del día

Quien no teme a la hoja que provoca
se abre el pecho y la tiñe con su sangre
y arde, sana, crece, muta y goza

Quien elige un pincel a una espada
sabe cierto que el acero solo arrasa
y cesa. Y que la pintura sana.

(Primera versión impromptu: http://macanudoliniers.blogspot.com)

Artista del Jueves :: Kioskerman

2006-08-24T22:27:00.000-03:00

Visitá el site de Kioskerman.

Preparando el Carnaval (?)

2006-08-22T14:13:00.000-03:00

:: Araca la Cana :: Colección 1935 - 2005
:: Curtidores de Hongos :: 2004

Ya lo sabés, amiguito/a: Rapidshare nos reconforta el corazón.

Empápate de Carnaval: http://www.lasmurgas.com/

Artista del Jueves :: Mr. Exes

2006-08-15T23:35:00.000-03:00

Visitá el blog de Mr. Exes.

Ooops! Se me pasó la semana...

2006-08-15T23:25:00.000-03:00

... y en el medio tengo trabajo nuevo, cumplí 26 años, fui al cine a ver Monster House, y entre otras cosas bonitas me regalaron una lata de Twinings Earl Grey hebras y una tetera. En fín.

Artista del Jueves :: Carochinaski

2006-08-10T21:41:00.000-03:00

Visitá el blog de Carochinaski

Cosas que te pasan en la Feria del Libro Infantil

2006-08-02T12:48:00.000-03:00

:: Coincidís en un stand con Lito Cruz, Diego "gambetita" Latorre y María Socas, y tu novia se agita al grito de "¡¡¡la asesina de mujeres asesinas!!!"

:: Decís "¡Qué hijo de puta, setenta mangos un libro de 40 páginas!" ...Pero lo comprás y lo regalás.

:: Llegás a un punto en que te tomás con humor a esos nenitos descarriados que lloran como si lucifer en persona los estuviera azotando.

:: Aunque uno es reservado, y por hábitos de trabajo está acostumbrado a estár detrás del lente, pedís sin dudar que te saquen una foto con el artista que está firmando ejemplares en una mesita, aunque termine siendo un dúo poco fotogénico. El tipo resulta ser macanudo en serio.

PD: A la salida, si te descuidás, podés llegar a comprar el pochoclo más caro de tu vida.

p o e t a e ( I )

2006-07-16T01:18:00.000-03:00

Piensa
hasta que no piensa
y empieza a tejer
colores
con los ojos cerrados.

(29 5 06)

Desencanto

2006-07-15T20:21:00.000-03:00

Entro al baño de un local de comidas y antes de golpear la puerta sale del wc un popular cantante. Estupor por la sorpresiva aparición, que no me permitió mediar palabra ni gesto. Pero mayor estupor entrar al wc y ver eso, porque el artista no quiso apretar el botón.

Ya no será lo mismo al escucharlo.

El primer post que pasará al olvido

2006-07-14T00:01:00.000-03:00

La única manera de perder el terror al abismo de la hoja en blanco es cerrar los ojos y saltar.

Plop!