Hace tiempo que ya no veo.
Repico en el lugar. Desescamo.
Se atora la palabra santa
y algunas veces hay una erupción.
Se van muriendo los ancestros
esos que deberían portar armas
y hacer frente al avance
de los porvenires.
El futuro los aplasta.
Les es completamente ajeno.
Y a cada hora, ahorcado,
suicidado en una caja
que solo tiene tres agujeros
para respirar.
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