Semana Mocoretá

Y la semana fue intensa, concentradísima como un trago duro de jugo para diluir. Llovieron los proyectos, llovió providencia. Y uno durmió pésimo, porque no durmió, y se batió así mismo hasta llegar al ápice de la madrugada hecho un licuado de cobijas.

Habrá trabajo, y Dios quiera que éste se vuelva pan.

Habrá mucha música.

Habrá, y la combatiré, mucha prisa.

Puta prisa, te veo y te voy al cuello.

s a d i c i u s

Una noche me desabaracé. Miré por la ventana como miran los que estan por saltar al vacío.
Y estabas vos, desabrazada, desnuda, mirando a mi ventana, hasta que saltaste, para que muriéramos juntos.

No pude soportarlo y luego de rezar un rosario a los gritos disparé dentro de mi boca.

Casi mil años después

X X I
¿Cuándo nací? ¿Cuándo moriré? Nadie recuerda el día de su nacimiento ni es capaz de prever el de su muerte. ¡Ven, dócil bienamada! Quiero olvidar en la embriaguez el dolor de nuestra ignorancia.

X X V I
el mundo inabarcable: unn grano de polvo en el vacío. Toda la ciencia dedel hombre: palabras. Los pueblos, las bestias y las flores de los siete climas: sombras. El fruto ded tu constante meditación: la nada.

X X V I I
Demos por supuesto que hayas resuelto el enigma de la creación. Pero ¿conoces tu destino? Demos por supuesto que hayas despojado de todos sus velos a la Verdad. Pero ¿conoces tu destino? Demos por supuesto que hayas sido feliz durante cien años y que cien otros te esperen todavía. Pero ¿conoces tu destino?


Extractos de Rubaiyat
Omar Khayyam (1060? - 1122?)



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Vuelve

Y cuando parece que no hay explicaciones, la corriente vuelve, el led rojo vuelve a iluminar toda la noche que parecía una caverna, y volvés a sonar.

Y las primeras notas son inseguras, no desafinás pero apoyas los dedos con más fuerzas que las habituales. Te aferrás a esa melodía y tus piernas cuelgan en el vacío.

Es la misma melodía que llevás adentro desde siempre, y que quisiste martillas a gritos.

Es la melodía que sabés que te hacé feliz, solo que ahora preferís olvidar todo lo que sabés, y te dejás llevar.

d e s c o n e x o s

Hubo un día
en que creíste que la sopa era veneno
que la pluma era un puñal
que la casa era una cripta

Te encerraste a oscuras
para no escuchar los gritos
del cuarto de al lado
ni los de tu cuarto

Yo solo quise hacer la cena
para verte, y escucharte

Yo solo quise que dibujaras
o hicieras barcos de papel

Hubo una noche
en la que quedé dormido
de espaldas a una puerta

Y lo peor del caso
es que no sé de qué lado
quedó perdida la llave







everything i do, whatever i say
look at me, what do you find?
may i hurt you? do you think?
i only pray for you
as every night

A 80 centímetros del suelo

Le dí sol.

Amadísimo ser.

Le dí sol.






20 ENE 007 :: a la vuelta de un show bajo un cielo de estrellas y aviones.

Algunas veces

Algunas contadas veces
llueve con sol
y contrae enlace
una señora mayor

Algunas pocas veces
rezás de espaldas
con el puñado de fe
que no creías tener

Muy de vez en vez
caminas por senda estrecha
y un charco te saluda
en lugar de salpicarte

Rara vez
mirás a los ojos
y eso es
bastante cruel

Algunas veces
la ciudad te parece hermosa
y las mismas baldosas
se vuelven catapultas

Algunas noches
soltás palabras
a borbotones
a todos lados

Algunos sueños
son historias raras
de colores vivos
y a la vez sutiles

Rara vez
decís palabra
y eso es
bastante cruel

epifanía

Esa noche una lágrima despintó apenas a Baltazar
y desde entonces lo espero cada año.

Mirada

Espío tus ojos.



Mirás perdida.

Mirás tus manos.



Espío tus ojos.



Mirás apenas

en tu llanto.



Espío tus ojos.



Mirás con ojos

de trasparencia.



Espío tus ojos.



Mirás ajena

a mi mirada.



Espío tus ojos.



Tus ojos brillan

los míos callan.

Poetae :: El tango es un amor de tres minutos

El tango es un amor de tres minutos (ZB)

Todo mi ser se ajusta al compás exacto
como pieza de relojería suiza
pero yo ya no estoy en mi cuerpo

Crucé el puente y me sumergí
en los ojos que miro fijo
y fijos están atravesándome

Toda nuestra historia son
tres minutos eternos y fugaces
que desde el principio son nostalgia

Soy todo tuyo y sos toda mía
y no hay nadie más, ni siquiera
hay música, ni suelo, ni lecho

Toda nuestra historia son los silencios,
lo que no vemos, lo que palpamos
y queremos abrazar pero se escapa

Toda nuestra historia es un amor

desprotegido, enrojecido y absoluto,

cortejo, gozo y agonía

Sé que habrá días en que buscaré
recordar la tristeza del tango
y que serán días secos, oscuros

como los ojos que miro fijo
y fijos están atravesándome
hasta morir desabrazados

Toda nuestra historia son tres minutos
y mi vida sera soñarlos hasta el día
en que tu ausencia sea un faro que se apaga

dicha

Confieso que en la noche del viernes 15 de diciembre de 2006 fui muy feliz, casi como nunca.

dolor

Perdón zb

l o s i n n o m b r e

Dios es Dios
porque puso nombre a todas las cosas

y vos
y yo
tenemos eso adentro
que es inenarrable

y no lo podemos ni tocar

ni presentir

ni atesorar

solo sabemos
que tal vez exista
y nos llegue de una vez
como una ola
o un huracán
de olvidos


Impromptu a partir de post -
http://lacerezadelzar.blogspot.com/2006/12/con-miedo-de-no-saber-nombrar-lo-que-no_03.html

C h u c h o I I

Chucho

Le prometí a mi perro una módica inmortalidad.

a l i v e

Digan lo que quieran, pero qué sólo que estás en un escenario.

D E B U T

Subí los dos escalones sin levantar la cabeza. No podía disimular la sonrisa. Todo pasaba tan rápido pero no dejé de sonreir en ningún momento.

Y aunque estaban todos, y el silencio era feroz, estábamos solos. Los cuatro, como en las noches de los miércoles en las que nos duele la espalda.

Y estaba solo, como cuando escuchaba la voz de jim morrison en mi cuarto casi a oscuras por el filo de la luz de la calle que filtraba la persiana.

Estaba solo como cuando rezaba.

Las manos se paralizaban, decidían morirse sin mi permiso. El suelo era rojo y estaba infestado de cables. La luz caía de lleno y mis manos brillaban.

Sonamos como nunca, como la primera vez.

Nos miramos antes del último golpe, y luego a todos los que de repente aparecían allí, y gritaban y aplaudían y saltaban.

Si Usted supiera...

Si usted supiera lo que me cuesta construir una historia. Me parece que el miedo a terminar involucrado me ata de manos y no me deja opción. Es la cruel sobreprotección que lo previene a uno cuando está por convertirse en su propio estofado.

¿O será que tengo miedo de encontrarme pobre a la par de personajes de papel? ¿Será mi vida más corta que la de un personaje de doscientas páginas?

Es el miedo a ser tan breve, tan corto, y lo peor, tan tibio.

La palabra "tibiecito" me hace pensar que un diminutivo siempre puede ser más denigrante de lo que vulgarmente se cree.

Si usted supiera que tibiecita que es esta casa sin ventanas.

Tengo fría la nuca, pero no corre una sola gota de aire.

Premios Carnavalito 2006

Canción: "A los amigos", por Ariel Minimal.

Adrogué

Su olor medicinal dan a la sombra
los eucaliptos: ese olor antiguo
que, más allá del tiempo y del ambiguo
lenguaje, el tiempo de las quintas nombra.

Mi paso busca y halla el esperado
umbral. Su oscuro borde la azotea
define y en el patio ajedrezado
la canilla periódica gotea.

Cada objeto conozco de este viejo
edificio: las láminas de mica
sobre esa piedra gris que se duplica
continuamente con el borroso espejo.

Y la cabeza de león que muerde
una argolla y los vidrios de colores
que revelan al niño los primores
de un mundo rojo y de otro mundo verde.

¿Cómo pude perder aquel preciso
orden de humildes y queridas cosas,
inaccesibles hoy como las rosas
que dio al primer Adán al Paraíso?


Jorge Luis Borges
de "El Hacedor"
Emece, 1960